PALABRA EN PENA

Escribir es un no ser, consciente,

una forma de morir, despacio,

en el variante piélago de nuestra travesía.

Es una tumba de papel que linda con lo eterno,

es una hoguera, una horca, una lapidación,

una descarga de un millón de voltios,

una bala que hiere en pleno corazón,

es un continuo ahogo, es un perpetuo ictus.

Una manera de acabar, despacio,

el viaje que es el hombre, en el fondo inconsciente.

Pero es la única, la mejor de acercarse

(con sudores de tinta)

al saber que lo ignoramos todo,

al tejer y destejer de sueños una historia,

a armar y deshacer el puzle

del curso imprevisible del río de los días.

PRESENTE DURATIVO

¿Qué he de esperar en esta vida

sin la tuya?

A la deriva va mi nave entre la niebla,

sin certezas, sin convicción, sin freno.

Me carcome la soledad, las sábanas vacías

se obstinan en recordarme noche a noche

tu olvido, tu ausencia, tus silencios.

¿Qué he de vivir en esta espera?

Tan solo simulacros de un abrazo,

de un encuentro fugaz y fraudulento

inventando fantasmas y mentiras desnudas.

 

PERTENENCIA

Estoy marcado en el muslo

con un pez, soy tuyo.

Hago pública mi pertenencia,

no la oculto. Caerán mis enemigos

en la sinrazón de sus creencias.

La “llama de amor viva”

que brota de mi ser se desparrama

en palabras y actos, amor y besos.

Podrán matarme de hambre,

mas no de sed, pues bebo de tu fuente

y enriquezco la tierra y riego los terrones,

los corazones de quienes me acompañan.

¡Sopla tu aliento sobre mí para inspirarme!

LUISERÍAS DE MIS DIECIOCHO

(Luvia)

Aguijones finos

que hieren la tierra

dándole vida.

(Rompeolas)

Testigo del suicidio

repetido del agua

del mar espumante.

(Bar)

Barra, anaqueles,

botellas, pinchos

y palillo en la boca.

(Oficina)

“Sí señor”, la secretaria

escribe,

hace cosquillas a su máquina,

“Tenga”.

(Pueblo)

Hombre, manta, herramientas,

carro, pie abarcado,

madruga el viento,

dureza del campo.

(Niebla)

Oscuro y claro,

no se ve nada,

humedad flotante,

nada.

(Vendimia)

Delicia ebria,

cortes sin sangre,

cara arrugada, seca,

desnuda y huérfana la cepa.

(Olivo)

Petróleo verde en sus ubres,

que roban pequeños aviones

negros naturales.

(Infidelidad)

Negros ojos que padecen

por culpa de otros marrones

que se van con dos azules.

(Luna)

Amor del sol imposible,

estanque blanco de poemas.

(Soñar)

Coro de ojos,

dientes de vidrio,

venas en las uñas.

BIBLOS

Silencio. Entráis en un templo de sagrado saber

en donde un solo dios nos espera, quiere hablarnos

–don de lenguas– con un mismo idioma para todos.

Profunda y misteriosa sabiduría. Silencio.

No creáis que aquí está todo lo importante,

hay más zonas en blanco que puñados de letras.

Los saberes del hombre no le llegan a las sandalias

a la ignorancia sobre el sentido de la vida.

Podéis hablar un poco (en voz muy baja)

ahora que sabéis que es inútil dar vida al pensamiento.

Alejandrías, misteriosos conventos medievales,

alfonsos décimos, manuscritos qumramenses,

shakespeares, papiros persas, jeroglíficos egipcios,

cervantes, escrituras chinescas, joyces:

todo, todo está ahogándose en los mares muertos de las dudas.

Silencio. Viene el bibliotecario, un deforme soñador

con la cabeza llena de información que a nadie le interesa.

Pedidle un libro (el protocolo exige los permisos)

abridlo y entrad en otro mundo, este es muy aburrido.

-Señor, ¿aquí se encuentra la obra de todas las respuestas

a todas las preguntas?

-Por supuesto que no, esto es solo una humilde biblioteca.

SUELO SOLER QUERER RETROCEDER EL TIEMPO

No sin cierta frecuencia

vienen a mi cabeza

nubosos pensamientos

o ideas cenizosas.

Y de repente

se me apagan,

se cierran

las luces y los ojos de la mente.

Antes, que era más joven,

con bastante frecuencia

se me ocurrían solas

brillantísimas ideas.

Quisiera ser de nuevo niño

para ser desbordado,

desbordado, desbordado

por un profuso mar

de fantasías.

CINCOMARZADA

Fue una gran debelación

al ufano requeté,

por eso heroica fue

Zaragoza en la ocasión.

Cabañero se quedó

sin chocolate caliente

y la gente se divierte

con burlas al que perdió.

Era el siglo diecinueve

cuando el hecho malhadado

por eso el pueblo se mueve

y logra ser laureado.

No me gusta contar cuentos

cuando de historia se trata,

si no os salen las cuentas

eran dos mil ochocientos,

pero sumadle trescientas.

Creo que no hay ni una errata

en los acontecimientos.

A Marcial

“¿Qué es lo que dice esa puta? No me refiero

a tu mujer, Gongylion, sino a tu lengua”.

                                                               (Marcial)

Quisiera ser un Marcial

epigramático serio

y acabar con el imperio

del desquicio cerebral.

 

No estaría nada mal

que los ricos fueran pobres

y dieran a los deudores

amnistía general.

 

Sé que la filosofía

vale menos que el dinero,

pero por lo menos quiero

que paguen la poesía.

 

Es la tarea más dura

engendrar nuevas ideas,

que son al principio feas

al verlas en la escritura.

 

Por todos es bien sabido

que la vida es contingente,

aunque no parece urgente

ser por ello precavido.

 

Tal vez el bilbilitano

no fue como la Dolores,

pero sufrió sinsabores

por burlarse del tirano.

 

Y aquí se acaba la historia

de mi homenaje al poeta,

dejando la puerta abierta

a su recuerdo y memoria.

Pablo Gargallo

Pablo Gargallo Slideshow: Luis’s trip to Zaragoza was created with TripAdvisor TripWow!

ME LIMPIO CUANDO LIMPIO

 

Me puse manos a la obra –me costó decidirme–

y barrí el suelo hasta dejarlo transparente

y lo fregué hasta ser un espejo,

quité el polvo y con él los recuerdos

se marcharon al reino de los sueños.

A conciencia purifiqué mi estancia

y el aire olía a indulgencia plenaria.

Parecía imposible, pero quise vivir

con más ganas que nunca,

sin pedir explicaciones por tan súbito cambio.

¿Estabas tú conmigo haciendo la limpieza?

¿Era un bautismo el agua de bayeta?

¿Una resurrección cada libro ordenado?

¿La escalera de mano subía al paraíso?

Entonces, ya cansado, se cerraron mis ojos.

Me encontré caminando por el agua

y llegando hasta ti

y pude verte como nunca antes lo hiciera

porque eras el futuro que venía a mi encuentro,

la alegría de visita inesperada

andando sigilosa para no despertarme.

No me he inventado nada, al ordenar la casa

el cielo de mi vida se ha ordenado.

 

 

 

 

A RAIMUNDO SALAS

Eras callado,

pero hablaste muy claro.

Quisiste castigar

de cara a la pared

la injusticia y el miedo.

Hiciste redoblar

las campanas a vivo.

Dirigiste tus pasos

a un horizonte nuevo.

Sembraste la esperanza.

No pudieron quemar

tu lápiz ni tu mesa,

no hicieron de ti un cero.

Hoy sigues enterrado

con los ojos abiertos.

A REY DEL CORRAL

Me importa que te importe

que Aragón es mi origen;

que yo también nací

del monte, del agua,

del viento, de la fragua;

que mis voces, mis ojos,

mis manos y mis pasos

tengan lejano el frío,

sientan cercano el fuego.

Para que lo sepas, me importa

tu vida recorrida y recordada,

tu palabra conversada y convertida.

Nos importamos, por si no lo sabías,

de forma contagiosa y sin remedio.

A MIGUEL LUESMA

De repente maduras, de repente

y entras en un oasis

donde celebran nupcias

las arenas y el agua,

el ahogo y la sed.

Alquimista te sientes

que transforma el desierto

en cuerpo de hombre.

Todo adquiere sentido

a la luz de la antítesis,

agua es tu alma

y tu boca se seca,

maduro hombre oasis.